...на развалинах Западного Вала, шестьдесят с лишним лет спустя. Что-то в этом есть. Ирония судьбы, не иначе.

Зубы Дракона. Линия противотанковых надолбов на германско-бельгийской границе

ДОТ в приграничном лесу

- Холодное оружие – везёте? - осведомился сотрудник службы безопасности Кёльнского аэропорта. Ожидая дальнейших вопросов по поводу наркоты, ТНТ и редких видов животных, я привычно мотнул головой.

- А это что?! - торжествующе произнёс сотрудник, извлекая из кармана моего пиджака - что бы Вы думали – правильно, связку ключей с присобаченным к ним серебристым дивайсом. Я напрягся, пытаясь припомнить, когда и с какой целью я этот дивайс приобрёл и выдал наконец: - Это? Это открывашка для пива...

- Это - холодное оружие! - победоносно заключил мой оппонент. - Лезвие – длиннее 6 сантиметров. Ну что, нам его оставите или домой поедете?

- Померьте ещё раз, - процедил я сквозь зубы.

Всё ещё ухмыляясь, он передал экзекуцию по эстафете сержанту федеральной полиции, охранявшему государственную границу пятью метрами дальше. Но тот, в место того, чтобы в свою очередь поведать мне про 6 сантиметров, недоумевающе уставился на светло-зелёную ленточку с аббревиатурой Таможенно-Криминального Управления, болтавшуюся у меня на шее. Что-то такое он явно уже где-то видел. Этот зелёный цвет – что-то он ему напоминал. Однозначно. Наконец, повертев в руках мой ножик и так и не решившись уточнить, откуда у меня пропуск в ТКУ, он, ни к селу, ни к городу осведомился, понимаю ли я по-немецки. Я утвердительно кивнул.

- Это, - произнёс сержант членораздельно и вручил мне ножик обратно, - холодное оружие. В следующий раз – положите в багаж.

Вот так. Мысль о том, как хорошо носить на шее опознавательные знаки федеральных силовых структур, грела меня аж до Гамбурга.

Но гордыня, как известно – грех, а под луной – ничто не вечно. В Гамбурге мой персональный праздник быстро закончился – усилиями портье за стойкой отеля под названием "Фюрст Бисмарк"

- Чем будете платить? - спросил меня портье. - Чеком или налом?-

- Платить? - переспросил я, неприятно поразившись. - Как это –  "платить"? Номер забронирован и оплачен...

- Забронирован – да, - уточнил портье. - Оплачен – нет.

- Не может быть, - говорю. - Посмотрите у себя в компъютере.

- Вот, пожалуйста, - сказал он, тыкая пальцем в монитор, - номер забронирован фирмой под названием Фэ..Эм..Эф.

- ФМФ, - расшифровал я, - это Федеральное Министерство Финансов.

Это открытие не произвело на него ни малейшего впечатления.

- Так чем платить будете - чеком или налом?

Я вздохнул и полез за кредиткой.

- Вы только не переживайте, - сказал он. -  Я Вам квитанцию выдам - на имя Вашей фирмы. Как её там? ФэЭмЭф... Вот бланк. Напишите адрес фирмы...

- Да какая, к чёрту, фирма! - возмутился я, подписываясь под чеком. - Какая фирма, когда я в коммандировке? Меня начальство прислало, при чём здесь фирма?

- Да не волнуйтесь Вы так, - ласково прознёс портье. - Начальство – так начальство. Оформим Вам квитанцию на имя начальства. Вот Вам бланк. Пишите адрес... Кто у Вас начальство?

- Начальство у нас – ФРГ, - сказал я безнадёжно.

- Ну вот, - улыбнулся он. - Пишите адрес ФРГ.